El peluquero del 404

Entré a la escena del crimen, era el salón de clases 404 con todos los niños alborotados. No sé como los aguanta la maestra.

Unas horas antes había hablado con la víctima, una chica de trece años, le cortaron un buen mechón de cabello por atrás. Nunca se dio cuenta hasta que llegó a su casa. Aquello sucedió unos días antes en los albores de una clase de Ética y Valores. Sobra decir lo irónico que era.

Ningún niño había admitido quién lo había hecho, así que la escuela me contrató para hacer su trabajo sucio de investigación.

—A ver, enanos, ¿quién de ustedes fue? —así les dije. Me gusta el papel de policia malo.

Silencio total. Caminaba de un extremo a otro. Los observaba uno por uno y ahí estaba, el de siempre, el obvio, el niño con cara de bribón.

—Fuiste... tú. El prefecto y la maestra me han dado el derecho de castigarte y te vamos a quitar el receso por el resto del año —le dije.

—¿¡Qué!? Yo no hice nada, ya sé que me porto mal a veces. Pero...

—¿A veces? —interrumpió uno de ellos y las risas solo escalaron—, a veces todos los días.

—¡Pero yo no voy a andar cortando el cabello y menos gratis! —exclamó mientras aleteaba los brazos como si se ahogara en desesperación por limpiar su nombre de bribón. Determiné que esa desesperación no la podría fingir, le creí. Supe que no era él.

Le pedí al prefecto que les diera un discurso. Algo que los mareara. El ya sabía qué decir, y se puso en su porte serio que parecía la pura verdad. 

Los alumnos tenían la mirada fija en el corpulento hombre que también la hacía de maestro de educación física. Parecía que una vena le iba a reventar en la frente. Silencio entre los alumnos. A mí me asustó un poquito. 

Luego me puse a examinar las expresiones de los alumnos y ahí fue cuando lo supe. Era la revelación. La epifanía. Lo sabía en ese momento. Sí, un momento Eureka. Podía saborear la verdad en mi boca.

—¿Y ese gordito?, ¿cómo se llama? —le dije discretamente a la maestra.

—¿El de enfrente? Es Josefo, un chico muy tranquilo, es de puros dieces. Disculpe, ¿cómo que gordito?

—No, ¿qué tranquilo va a ser? Míralo cómo le tiembla la pierna, es su conciencia, que quiere escapar de su cuerpo y confesar la verdad. La culpa ya no la aguanta. No ha hecho ningún intento de hacer contacto visual con el prefecto. ¡Él es!

En ese momento me levanté, interrumpí al prefecto y le dije al niño que pasara al frente. 

—Tú fuiste —le dije al consternado joven.

Un clamor unánime reventó el salón.

—¿Cómo supo? —dijo un niño.

—Sí, sí, él fue. Todos pensamos que es él. —dijo una niña por allá.

Como si mi propuesta fuera el catalizador de su osadía para decir lo que nadie se animaba a hacer.

El prefecto recuperó el orden y le dio la palabra a una niña que levantó la mano.

—Sí, señor detective, fue Josefo, no se crea que es un niño bueno, él estaba cerca de Nohemí cuando le cortó el cabello. Traía tijeras y en esa actividad no necesitábamos de tijeras.

Y así, uno tras otro, empezaron a acusar al chico. 

—Josefo, todos piensan que eres el culpable —le aseguré al chico que se mantenía en su postura hermética.

Procedí a buscar evidencia. Tomé su mochila, la levanté a una buena altura y la volqué abierta hacia abajo, haciendo un satisfactorio estruendo de sus libretas y útiles.

—¿Qué está haciendo? Yo no fui. ¡Fue Marcos! —dijo el culpable.

—¡Ni siquiera vino Marcos a la escuela ese día! —reclamó un niño que fue apoyado unánimemente por los demás.

Le di una patada a unos lápices y a algunos artículos que salieron botadando. Me agaché y tomé la evidencia incriminadora.

—Si tú no fuiste, ¿entonces qué es esto?

—Todos aquí traemos tijeras, ¡Esto es la secundaria!

—Señor, por favor no haga ese tipo de acciones, respete las pertenencias de los alumnos —replicó indignada la maestra.

Comence a volverme consciente de que los ojos de Josefo se volvían a una esquina del salón. Noté que volvía a mirar su casillero. Así que corrí desesperadamente hacia allá, brinqué un mesabanco, casi me resbalaba, pero llegué a ese extremo del salón. Tenía en mis manos al casillero, como un cofre de tesoros, lleno de valiosa verdad. Lo acariciaba y recorría sus lados como buscando el punto débil, como queriendo encontrar que me hablaran sus láminas pintadas de azul. Puse mis manos sobre ese hermoso tesoro y solo hice lo que se hace con un cofre así. Lo tiré al suelo. Otro estruendo en extremo satisfactorio.

—¡Eso está fuera de lugar! —me gritó la maestra, quien se levantó como queriendo ir por mí para detenerme. Pero fue a ella a quien detenieron.

—Déjelo, él sabe lo que hace —le dijo el prefecto quien confiaba en mis métodos. Mis métodos insuperables, diría yo.

—A esto hemos llegado, Josefo. Así son las cosas cuando no se coopera. ¡A esto hemos llegado! Te la pasabas viendo tu casillero, y he aquí... ¿Que es esto?

Había un desastre en el piso. Y sabía que ahí estaba. La víctima reclamando justicia. El cadaver que no podía mantenerse escondido. 

Ahí estaba.

El mechón de cabello. 

Igual que el de la chica trasquilada. 

—Típico. Guardaste la evidencia como un trofeo de lo que hiciste, ¿no es así? ¿O para qué lo guardaste?

Todos los niños exclamaron, unos en alegría y otros lo abuchearon.

—Yo no fui, me lo plantaron.

—Fuiste tú, Josefo. Todo indica que fuiste tú. No hay más qué decir—así le dije al bribón. 

Lo tenía. Sabía que era él. Caso resuelto y cerrado.

Los niños le amenazaban con hacerle bullying. El prefecto y la maestra aceptaron la evidencia y decidieron castigarlo el resto del ciclo escolar. Y a mí me pagaron una suma suficiente para cubrir mis deudas en Coppel.

El mejor final, el más feliz diría yo.